En marchant sur le bord vide de la pulsion trouée / J’ai parcouru en boucle le sentier disputé à mes visions / Alourdi par le prolongement noirci de mes vieux jours gris / J’ai fini par plier sous le poids de cette douce mélancolie / Qui me pousse à écrire pour combler à la course la distance / Qui sépare chaque percée de soleil de mes sorties de transe. / Au réveil j’ai affronté seul l’épreuve du manque / Dans laquelle s’arrachent un à un les mots de mon ventre, / Pour faire cesser les crampes j’ai bu des litres d’eau de fleur d’oranger / Qui sont devenus autant de mots d’amour en un langage codé. / Depuis dans mes tripes existent des poèmes pleins de non-dits / Construit à même la mesure du vers marqué au compte du mépris / Et qui hante la chambre anéchoïque du spectre de leur présence / Comme si la peur trace la limite du lieu où habite le silence. / Par chance l’enfant a porté une clé autour de son cou / Pour pouvoir retourner dîner seul chez lui juste au cas où.

Mes monologues sans autres ont modelé ma réalité / Autour d’un pôle sur lequel ma quête s’est articulée. / J’ai passé mes soirées à attendre son téléphone / Mais tout ça pour rien, je n’attends personne, / Seulement la coque vide d’un spectre d’intentions / Où en l’espace d’une parole j’ai déduit une relation. / J’invoque à voix haute les fantômes de mon passé amoureux / Pour qu’ils me soulèvent dans les airs à hauteur de leurs yeux / Et qu’ils confondent les mots qui s’échappent de mes lèvres / Avec l’écho de leurs propres pensées qui m’obsèdent. / Je suis arrivé là où les efforts pour conjurer le sort se perdent, / Quand les déceptions sont si belles que l’action les précède. / En elles subsistent le manque qui articule mon texte / Et qui déploie la logique du vide en un vortex. / Je m’entraîne à multiplier les différents sens des mots possibles / Mais je cherche encore quelqu’un pour me servir de guide / Et sortir du cercle de craie yézid que j’ai tracé autour de moi / Sans risquer de m’écrire n’importe quoi dans le dos et sur mes bras.

Marqué par la paume de mon père sur mon visage / J’essaye de quitter les haillons imposés avec l’âge. / La créance m’endette aux maillons de la chaîne / Et la souffrance s’assure sur le risque de ma haine. / Rescapé sur l’île déserte où j’ai échoué mes rites de passage / J’ai inventé un système qui me permet de remplir à plein pages / Des décharges de colère, d’insectes et de saletés / Pour que mes nuages transgressent les frontières rapiécées / Et que du ciel s’abattent les drones d’Égypte sur mes plaies / Pour guérir les aphtes comme du sel sur mon palais. / La plage a gardé intactes les traces de mes insomnies / Et je sursaute à chaque fois que je les croise en pleine nuit. / Parce que j’ai oublié d’effacer la piste sauvage de mes envies / Les matins ont retrouvé le lieu où se taisent mes récits / Distillés dans la rosée de mes rêves en un réel frelaté / Qui me rend aveugle lorsque je les bois en trop grande quantité.

Chaque jour encoche l’écorce des arbres comme un supplice / Pour finir par les dénuder des liens d’autorité qui les unissent. / Reliés entre eux par un code morse calligraphié en plein et délié / Ils créent un labyrinthe de chemins usés à force de traîner les pieds. / J’ai cherché à m’affranchir du mythe du minotaure / En cousant mes lèvres chaque fois que le langage me traversait le corps. / Pour garder en moi tout cet air qu’on m’a forcé à avaler / Je me suis envolé dans les principes d’une morale insensée. / Aujourd’hui je touche terre dans les parois de mon verre de café / Pour y déceler dans ses restes les hiéroglyphes de mon passé. / En soufflant sur les fragments de sablier au creux de ma main, / J’ai déterré le temps de passage qui permet au chiromancien / De lire l’avenir dans l’écrin de l’hallucination cauchemardesque / Quand il n’y a plus rien qui puisse venir à bout de tenir cette promesse.